Cuidemos este son

Autor: José Luis Tejada
Editorial: Renacimiento
ISBN: 84-89371-24-5
Depósito legal:  Gr-894/97

Suponte tú que ahora yo
te quisiera convensé
de que lo que no pué sé
tiene que sé entre los do.

Que no va a salir el so
hasta que tú no seas mía
ni va amanesé más día
que el día de nuestro amó.

Imagínatelo tú,
toíta la tierra sin lu.
¡Uh...!

Si escribir es llorar, ¿qué no es el cante
en este sur del sur tanto y tan puro?
Llanto preciosamente vertido contra el muro
de una agria realidad densa y flagrante.

Hombres, hembras del pueblo, pueblo amante
y como tal dolido de por muerte,
débil el cuerpo, la palabra inerte,
ciñen su aullido alrededor del mundo.
Corazón hacia atrás, tiempo adelante,
sajan el surco más y más profundo
donde enterrarse y germinar en vida.
Una imposible voz, esto es el cante.
Una fístula en flor, tal es su herida.

Vayan saliendo, recogiendo y yendo
con su silbo a otra parte los tenores,
la mujer con sus rosas y el niño por su ombligo,
que no es ésta ocasión para menores.
No es la música aquí, de ella no entiendo.
Del verbo en pie, de sus grandezas digo.
Id plegando las flores
y engendrando un candil como testigo.

Raza de estaño y de salitres, hijos
de la vid, de la red y los trigales.
Arcángeles ayunos, sementales
de las minas del sol y sus cortijos.

Poned la voz, la voz sin aire, vuestra,
en el limbo lunar de la guitarra
donde tiembla la gota final de la agonía.
Alzadla como muestra,
aupadla en esa garra
con que adolece abril y espora el día.

Extended la bandera,
esparto y pana, mástil carcomido,
de la palabra soledad, tan pura...
Sacadla pronto afuera,
columpiadla en la altura
y un chamariz vendrá a platar su nido
en derredor de tanta arboladura.

La azada en que la tierra se aquerencia,
el búcaro sudando junto al trillo,
la faja negra o roja y la venencia,
la gubia, la zaranda y el martillo,
mentores vuestros son y os adoctrinan.
La noria, el bieldo, el grillo,
os dan la misma sal que ellos trasminan.

Y así se os va la voz, sin voz apenas:
surtidor del fandango y sus redores,
martinete de arena,
debla mortal, serrana en estertores,
aullido funeral por Caragena,
saeta vertical, tiento entre flores.

Señora soleá, lebrillo inmenso
donde heñir a puñadas las bascas del destino,
dolido polo intenso,
malagueña ancestral del mejor vino.

Rezo pagano de la gañanía,
la punta del jipío en un lucero,
pañal de la alegría.
Alboreá, sangrienta epifanía,
inocente blasfemia del minero.

Siguiriya real, silencio puro
que al bordón condecora de lilas dentelladas,
bucólico verdial, taranto oscuro,
cantiñas musitadas...

Horma infinita del dolor sonoro
escalando las gradas del mar a contravuelo
y clavando en su lomo una palmera.
No existiera el metal y aún seríais oro,
no hubiera Dios y fuerais Dios del cielo,
no fuera amor y en vos amor ya fuera.

Mariposa de níquel, panadera
sin más que afrecho, fuego y levadura.
Olivo sin raíz, pero con zumos.
Pausa de estruendo y clara torrentera,
vilano de hermosura,
horizonte con dardos y con grumos.

¿Qué sin la mañanía,
sin la untura de ti, sin tus ribazos,
del niño eterno y pueblo, qué sería?
¿Qué del pobre andaluz sin tus abrazos?

Ven, pues, eucaristía
comunal, clandestina y enconada,
sabor de malvasía,
coz de yegua preñada...

Ven y recuérdanos cuanto tenemos
que olvidar con tu ayuda,
no te nos hagas más la sordomuda,
déjanos ya los ramos y los remos.

Pastor o viñador que en ti se abrevan,
gitano que en ti muerde,
mariscador que en tu verdor se pierde,
arrumbador, carrero que te llevan,
nunca podrán morir ni ser esclavos.
Tu estrella los arropa y los rescata,
los conjuran tus trenos.
Más que los toros nobles y aún más bravos,
la misma espada tuya que los tunde y los mata
los hace más hermanos y más buenos.

Nunca te apagues, manantial de cobre,
lágrima inenjugable y rumorosa,
himno agujereado por mil puntas de lanza.
En ti encuentre el varón dolido y pobre
la materia diaria y generosa
para la rebelión y la esperanza.

Con la fuerza.
con la fuerza de un gran terremoto
la tierra se ha roto                 quién la compondrá.
El chaval de José el carpintero
que tiene salero
pa eso y pa más.

Le ha puesto un puntal
y en el medio clavó un travesaño
donde tos los años
florece un rosal.

***

Ni que nazcas ...
Ni que nazcas al sol de la muerte
ni que te emparientes                  con la Humanidad.
Para el caso que vamos a hacerte
mejor que te quedes
en tu soledad.

No bajes Señor,
que en el mundo no hay más que egoísmo,
guerra y terrorismo,
envidia y rencor.

***

Con tu sangre ...
Con la sangre que se desperdicia
por nuestra malicia                  sin fruto ni flor
se han teñido las puertas del cielo
de llanto y de duelo,
no bajes, Señor.

Quédate en tu Edén.
No te quieren ni mucho ni poco
ni este año hay tampoco
posada en Belén.